Numéro 2 | L'hippocampe FK

L'hippocampe.

Frédéric Khodja

Cette maison de plage est habitée maintenant par des inconnus

et j'imagine ce matin une pluie.

Et des feuilles qui tapissent les dalles de pierre. Les meubles,

objets qui restèrent après le partage durent naviguer

vers un dépôt-vente local. L'hippocampe, posé peut-être

dans le tiroir de ma table de nuit.

Contrairement à une bille ou un galet, l'hippocampe ne

signale pas sa présence dans l'ombre, par des entrechoquements.

Il dut conserver l'anonymat salutaire à toute affaire délaissée.

Il n'avait pas de poids, il était sec et verni et lors d'une

promenade nocturne ou diurne, je ne me souviens plus,

je l'avais acheté à un marchand de choses sur le front de

mer.

Il fut le fétiche d'étés.

Sa remémoration fait apparaître le constat que les animaux

domestiques vivants sont toujours restés à l'extérieur

de mon quotidien d'enfant.

L'hippocampe n'était pas mort, il était l'atteinte même à

la disparition.

[FK]