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Numéro 2 | L'hippocampe FK
L'hippocampe.
Frédéric Khodja
Cette maison de plage est habitée maintenant par des inconnus
et j'imagine ce matin une pluie.
Et des feuilles qui tapissent les dalles de pierre. Les meubles,
objets qui restèrent après le partage durent naviguer
vers un dépôt-vente local. L'hippocampe, posé peut-être
dans le tiroir de ma table de nuit.
Contrairement à une bille ou un galet, l'hippocampe ne
signale pas sa présence dans l'ombre, par des entrechoquements.
Il dut conserver l'anonymat salutaire à toute affaire délaissée.
Il n'avait pas de poids, il était sec et verni et lors d'une
promenade nocturne ou diurne, je ne me souviens plus,
je l'avais acheté à un marchand de choses sur le front de
mer.
Il fut le fétiche d'étés.
Sa remémoration fait apparaître le constat que les animaux
domestiques vivants sont toujours restés à l'extérieur
de mon quotidien d'enfant.
L'hippocampe n'était pas mort, il était l'atteinte même à
la disparition.
[FK]
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